No tiene que ser
un lirio azul, puede ser
una maleza en un terreno baldío,
o unas piedras pequeñas; simplemente
presta atención, luego junta
unas palabras, y no intentes
que sean elaboradas, esto no es
un concurso, sino un umbral
a la gratitud, y un silencio en el que
otra voz pueda hablar.
Mary Oliver
Cuando sea humus.
Cuando las letras
de mi nombre
empujen el micelio
y lleven mensajes
cifrados
de árbol en árbol.
Cuando la huella
de mis pensamientos
horade túneles
para las lombrices
y mi aliento
nutra raíces
como poemas
con qué alegría
asomará la ortiga
a sorber el primer frío
del otoño
entre las calabazas
sedientas de sol,
con qué vigor
se hincharán las habas
en sus fundas de felpa,
con qué abandono dirán,
cuando estén listas:
“Ven, come, crece”.
.ff.
“Los grillos sintieron que era su deber advertir a todo el mundo que el verano no puede durar para siempre. Incluso en los días más lindos del año -los días en que el verano se transforma en otoño- los grillos difunden el rumor de la tristeza y el cambio.”
(…) “El verano terminó”, repetían los grillos. “¿Cuántas noches hasta la primera helada?” cantaban. “¡Adiós, verano, adiós, adiós!”
La telaraña de Carlota, E.B. White,
Quizás percibiste también el fervor con el que “cantan” los grillos por estos días, y no necesitaste el calendario, o el cambio de temperatura, para enterarte de que se aproximaba el otoño.
¿Por qué acrecientan los grillos su famoso cri cri en esta época del año? Por estos días, los grillos se esmeran en “estridular” (éste el término técnico), frotando sus alas entre sí, como un violinista desliza las crines del arco sobre las cuerdas, por un buen propósito. Es su última chance de aparearse antes de que llegue el invierno, y aquel que produce el “canto” más resonante gana a la hembra.
Aun sin saber acerca de estos últimos cartuchos reproductivos, muchos sentimos un dejo de nostalgia al escucharlos, puntuando la tarde o el anochecer. Todas las estaciones nos hablan del cambio y la transición, pero el otoño probablemente sea el vocero más agudo.
Si el invierno invita a la introspección, la primavera al renacimiento, el verano a la celebración, el otoño es una clase maestra en el arte -y la necesidad vital- de soltar. Lo ilustran los árboles con cada hoja que entregan; los animales, con sus aprestos para tiempos de escasez. Lo recuerdan los días más cortos, las noches más largas; la lenta retirada de la luz.
Todo cambio nos conecta con la pérdida, a la vez que con la oportunidad del renacer. En estos tiempos difíciles, en los que el mundo se estremece nuevamente por una avanzada de humanos contra humanos, podemos mirar a la naturaleza, y recordar que la oscuridad es solo una parte del cuento, que nada -ni siquiera eso- está hecho para durar. Que las fuerzas que alimentan la vida son infinitamente más fuertes que las que la socavan.
Para quienes vivimos en el hemisferio sur, es hora de poner a hervir agua, hora de cosechar menta y romero para el té, de desempolvar los abrigos y sacar las agujas del placard (pronto se necesitarán mantas en muchos rincones).
Y, también, de preguntarnos qué necesitamos soltar, cada uno, para hacer lugar a lo nuevo. Quizás sea la queja, la pasividad, el desánimo, la autocrítica, la intolerancia. Podemos recurrir al antiguo poder del ritual, y entregar la intención, cifrada en algún símbolo al agua, al aire, a la tierra, al fuego.
O, mejor aún, abonar con un gesto concreto el camino de lo nuevo.
Que podamos soltar con entrega, sin guardarnos nada.
Que los herman@s del norte puedan recibir de brazos abiertos la eclosión que viene.
Que, como los grillos y los pájaros, entremos en la noche cantando.
F.F.
1.
¿Será que el buey hambriento se quedará parado
en el campo, sin comer el dulce pasto?
¿Que la lechuza se arrancará sus propias alas?
¿Que la alondra se olvidará de levantar su cuerpo
en el aire, se olvidará de cantar?
¿Que los ríos dejarán de fluir corriente arriba?
Vean, digo —vean
la confiabilidad y la elegancia y las enseñanzas
de esta regalo arenoso que es la tierra.
2.
Come pan y comprende el consuelo.
Toma agua, y comprende el deleite.
Visita el jardín en el que las campánulas moradas
abren sus cuerpos a los colibríes
que toman su dulzura,
deliciosamente glotones.
Ya que una cosa lleva a la otra.
Pronto notarás cómo las piedras brillan bajo tu suela.
Un día las mareas serán el único calendario en el que creas.
Y la cara de alguien, a quien quieres, será una estrella
tan íntima como última,
Y tú sentirás la conmoción de corazón, y el respeto.
Y escucharás al aire mismo, como un amado, suspirar:
Oh, déjame entrar, un rato más, en los
cuerpos hermosos de tus pulmones.
3.
La brujería de vivir
es toda mi conversación
con ustedes, mis queridos.
Todo lo que puedo decirles es lo que sé.
Mira, y mirá otra vez.
Este mundo no es solo una alegría para los ojos.
Es más que huesos.
Es más que la muñeca delicada con su pulso personal.
Es más que el latir de un único corazón.
Es alabanza.
Es dar hasta que el dar se siente como recibir.
Tienes una vida – ¡imagínate!
Tienes este día, y quizás otro, y quizás
otro aún.
4.
Un día le pediré a mi amigo Paulus,
el bailarín, el alfarero,
que me haga un tazón de mendicidad
que creo que mi alma
necesita.
Y si vengo a ti,
a la puerta de tu casa confortable
con ropas sin lavar y uñas sucias,
¿pondrás algo allí?
Me gustaría tomar esa oportunidad.
Me gustaría darte esa oportunidad.
5.
Hacemos una cosa u otra; permanecemos iguales,
o cambiamos.
Felicitaciones,
si has cambiado.
6.
Déjame preguntarte eso.
¿Tú también crees que la belleza existe por
alguna fabulosa razón?
Y, si no te has sentido encantado por esta aventura
— tu vida—
¿qué lo lograría?
7.
Lo que yo amaba en el comienzo, creo, era
más que nada, a mí misma.
Claro que no tenía opción, alguien tenía que hacerlo.
Eso fue hace muchos años.
Desde entonces he superado mi confinamiento,
aunque con dificultad.
Digo: que a ellos que pensaban que gobernaban mi corazón
los eché, los arrojé al compost.
Serán alimento de algún modo (todo es alimento
de una forma u otra).
Y me he convertido en hija de las nubes,
y de la esperanza.
Me he convertido en la amiga del enemigo, quien sea que sea
esa persona.
He crecido y, atesorando lo que aprendí,
me he vuelto más joven.
¿Me arriesgo a decirte esto, que es todo lo que sé?
Ámate a ti mismo. Luego olvídalo. Luego, ama al mundo.
Mary Oliver
Traducción: Fabiana Fondevila
Muchas veces, cuando venía a visitarme, mi abuelo me traía un regalo. Nunca eran el tipo de regalos que traían otros, muñecas o libros o peluches. Mis muñecas y peluches hace rato que desaparecieron, pero muchos de los regalos de mi abuelo aún están conmigo.
Una vez me trajo una tacita de papel. Estaba llena de tierra. No me dejaban jugar con tierra. Desilusionada, se lo dije. Sonrió amorosamente. Se dio vuelta, tomó la tetera de mi juego de té y me llevó a la cocina, donde la llenó con agua. Nuevamente en mi cuarto, puso la tacita en la ventana y me dio la tetera. “Si prometes echar un poco de agua en la tacita todos los días, algo puede ocurrir,” me dijo.
Tenía cuatro años, y mi cuarto estaba en el sexto piso de un edificio de Manhattan. Nada de esto tenía sentido para mí. Lo miré, dudosa. Afirmó con la cabeza, a modo de aliento. “Todos los días, Neshumele.” (N. del T.: Neshumele significa “almita” en idish)
Prometí que lo haría. Al principio, curiosa por ver qué pasaría, no me costó nada cumplir. Pero a medida que pasaban los días y nada cambiaba, se volvió más y más difícil acordarme de echar agua en la taza. Después de una semana, le pregunté a mi abuelo si ya era hora de parar. Sacudiendo la cabeza, repitió: “Todos los días, Neshumele”.
La segunda semana fue todavía más difícil, y me enojé por haber prometido echar agua en la taza. Cuando vino mi abuelo otra vez, quise devolvérsela, pero se rehusó a tomarla, diciendo simplemente: “Todos los días, Neshumele.”
Para la tercera semana, empecé a olvidarme de echar agua a la taza. Muchas veces me acordaba cuando ya estaba en la cama y tenía que levantarme y hacerlo en la oscuridad. Pero no me saltee un solo día. Y una mañana, aparecieron dos hojitas verdes que no habían estado ahí la noche anterior.
Estaba completamente asombrada. Día
tras día se fueron volvieron más grandes. No veía el momento de contarle a mi
abuelo, segura de que él se asombraría tanto como yo. Pero, por supuesto, no
fue así. Con cuidado me explicó que la vida está en todas partes, escondida en
los lugares más comunes e insospechados. Yo estaba feliz. “¿Y todo lo que
necesita es agua, abuelo?” Acarició dulcemente mi cabeza y dijo: “No,
Neshumele. Todo lo que necesita es tu fidelidad”
Esta fue, quizás, mi primera lección sobre el poder del servicio, pero no la
comprendí de ese modo en ese momento. Mi abuelo no hubiese usado estas palabras.
Hubiese dicho que todos debemos acordarnos de bendecir la vida que nos rodea, y
la vida que nos habita. Hubiese dicho que, cuando nos acordamos, podemos
bendecir la vida, y podemos reparar el mundo.
Rachel Naomi Remen
De “My grandfather’s blessings. Stories of Strength, Refuge and Belonging” (Riverhead Books)
Traducción: Fabiana Fondevila
Cada día
veo o escucho algo
que más o menos
me mata de alegría
me deja como una aguja
en un pajar de luz.
Para esto nací –
para ver, para escuchar.
Para perderme
en este suave mundo –
Para instruirme
una y otra vez
en la alegría
en la alabanza.
Y no hablo de lo excepcional
lo atemorizante, lo terrible
lo muy extravagante –
sino de lo ordinario,
lo común, lo aburrido.
Los sucesos de cada día.
Ay, buena académica,
me digo a mí misma.
¿Cómo no volverte sabia
con enseñanzas como estas –
la luz indestructible
del mundo
el brillo del océano
los rezos que están hechos
de pasto?
Mary Oliver
Traducción: Fabiana Fondevila
En una rama del fresno pelado
canta la calandria,
imitando a los otros.
Busco la palabra para nombrar
esas partículas de sonido
robadas
inventadas
enhebradas
propias
síncopas
sibilantes
ondulantes
puras
¿A quién escucharía cummings
cuando escribió: “ahora los oídos
de mis oídos despiertan”?
Despedido el día
la calandria se retira
a dormir al cerco
acompañada
La palabra no llega
solo el susurro del frío.
Pero entre las ramas
veo la luna
rodar.
Fabiana Fondevila
Detente. Los árboles frente a ti y los arbustos a tu lado
no están perdidos. El lugar donde estás se llama Aquí,
y debes tratarlo como a un poderoso desconocido,
debes pedir permiso para conocerlo y que te conozca.
El bosque respira. Escucha. Te responde,
he creado este lugar a tu alrededor.
Si te vas, puedes regresar diciendo Aquí.
No hay dos árboles iguales para el cuervo.
No hay dos ramas iguales para el reyezuelo.
Si el valor de un árbol o un arbusto está perdido para ti,
sin duda estás perdido. Detente. El bosque sabe
dónde estás. Déjale que te encuentre.
David Wagoner
Traducción: Fabiana Fondevila
Mi querido, qué cosa de todas las cosas que existen
valen un pensamiento tuyo, o mío,
salvo el amor,
salvo el amor?
Los días tan cortos, las noches tan prontas a huir,
el mundo tan ancho, tan hondo y oscuro el mar.
Tan oscuro el mar;
Los soles hasta ahora, y cada lánguida estrella,
más allá de su luz -¡Ah! mi querido, ¿quién sabe cuán lejos,
¿quién sabe cuán lejos?
Una cosa, de todas las débiles cosas que sé por cierto,
el corazón en mi pecho lo sabe, y te lo dice.
Y te lo dice.
Tan ciega es la vida, tan largo el sueño del final,
Y solo el amor para hacernos reír o llorar.
Y solo el amor.
Y solo el amor.
Willa Cather
1873-1047
Hoy, cuando no podía hacer nada,
salvé a una hormiga.
Debe haber entrado con el diario de la mañana,
que todavía entregan
a aquellos que estamos guardados.
El diario de la mañana es un servicio esencial.
Yo no soy un servicio esencial.
Tengo café y libros,
y tiempo,
un jardín,
suficiente silencio para llenar cisternas.
Debe haber caminado primero
a través del diario de la mañana, como tinta en movimiento,
que toma la forma de una hormiga.
Después cruzó la computadora –caliente-
después la espalda de un almohadón.
Pequeña hormiga negra, sola,
caminando por el almohadón azul oscuro
moviéndose sin pausa, porque eso es lo que podía hacer.
Entregada afuera, en el sol,
no puede haber encontrado de nuevo su nido.
¿Qué es lo que salvé, entonces?
No se movió como si estuviera asustada,
aun caminando sobre mi mano,
que se movía a través del aire y la velocidad.
Hormiga, sola, sin compañeros,
cuyo corazón de hormiga no puedo adivinar—
¿cómo es tu vida, quería preguntar?
La levanté, la llevé afuera.
En este primer día en el que no podía hacer nada,
contribuir nada,
más allá de mantenerme alejada de mi especie,
hice esto.
Jane Hirschfield
Traducción: Fabiana Fondevila