No tiene que ser
un lirio azul, puede ser
una maleza en un terreno baldío,
o unas piedras pequeñas; simplemente
presta atención, luego junta
unas palabras, y no intentes
que sean elaboradas, esto no es
un concurso, sino un umbral
a la gratitud, y un silencio en el que
otra voz pueda hablar.
Mary Oliver
Cuando sea humus.
Cuando las letras
de mi nombre
empujen el micelio
y lleven mensajes
cifrados
de árbol en árbol.
Cuando la huella
de mis pensamientos
horade túneles
para las lombrices
y mi aliento
nutra raíces
como poemas
con qué alegría
asomará la ortiga
a sorber el primer frío
del otoño
entre las calabazas
sedientas de sol,
con qué vigor
se hincharán las habas
en sus fundas de felpa,
con qué abandono dirán,
cuando estén listas:
“Ven, come, crece”.
.ff.
Creí que la tierra me recordaba,
me recibió tan tierna, arreglándose
las polleras oscuras, con los bolsillos
llenos de semillas y de líquenes.
Dormí como nunca, como una piedra
en el lecho del río, nada
sino mis pensamientos entre el fuego blanco
de las estrellas y yo, y ellos flotaban
livianos como polillas entre las ramas
de los árboles perfectos.
Toda la noche oí respirar a los pequeños reinos
a mi alrededor, los insectos, y los pájaros
que hacían su trabajo en la oscuridad.
Toda la noche subí y bajé, como en el agua, forcejeando
con una condena luminosa. Por la mañana
me había desvanecido al menos una docena de veces
en algo mejor.
Mary Oliver
Traducción: Fabiana Fondevila
Los jazmines primero, después los azahares,
las arvejillas, las flores del paraíso.
Una mañana, el crayón lila del jacarandá
hace de la tierra un cielo.
Y entonces las moras, la magnolia,
los fuegos blancos
de la madreselva.
La acacia rosada estrena sus filamentos de seda:
brochas para rubor, peinetas de ninfa.
En la sombra del roble, el zorzal
suelta el canto
que incubó todo el invierno,
el que ensayó en secreto,
una y otra vez,
para este día.
El aire se espesa como melaza,
puro y prometedor:
los tilos abren sus flores.
Fabiana Fondevila
Fotos: Miriam Pösz
Me levanté de la cama
sobre dos fuertes piernas
Podría haber sido diferente.
Comí cereal, leche dulce,
un durazno maduro y
perfecto. Podría
haber sido diferente.
Llevé al perro por la colina
que da al bosque de abedules.
Toda la mañana hice
el trabajo que amo.
Al mediodía me recosté
con mi marido. Podría
haber sido diferente
Cenamos juntos
en una mesa
con candelabros de plata
Podría haber sido diferente.
Dormí en un cuarto
con cuadros en las paredes,
y planifiqué otro día.
igual que este.
Pero un día, lo sé,
será diferente.
Jane Kenyon
Traducción: Fabiana Fondevila
1.
¿Será que el buey hambriento se quedará parado
en el campo, sin comer el dulce pasto?
¿Que la lechuza se arrancará sus propias alas?
¿Que la alondra se olvidará de levantar su cuerpo
en el aire, se olvidará de cantar?
¿Que los ríos dejarán de fluir corriente arriba?
Vean, digo —vean
la confiabilidad y la elegancia y las enseñanzas
de esta regalo arenoso que es la tierra.
2.
Come pan y comprende el consuelo.
Toma agua, y comprende el deleite.
Visita el jardín en el que las campánulas moradas
abren sus cuerpos a los colibríes
que toman su dulzura,
deliciosamente glotones.
Ya que una cosa lleva a la otra.
Pronto notarás cómo las piedras brillan bajo tu suela.
Un día las mareas serán el único calendario en el que creas.
Y la cara de alguien, a quien quieres, será una estrella
tan íntima como última,
Y tú sentirás la conmoción de corazón, y el respeto.
Y escucharás al aire mismo, como un amado, suspirar:
Oh, déjame entrar, un rato más, en los
cuerpos hermosos de tus pulmones.
3.
La brujería de vivir
es toda mi conversación
con ustedes, mis queridos.
Todo lo que puedo decirles es lo que sé.
Mira, y mirá otra vez.
Este mundo no es solo una alegría para los ojos.
Es más que huesos.
Es más que la muñeca delicada con su pulso personal.
Es más que el latir de un único corazón.
Es alabanza.
Es dar hasta que el dar se siente como recibir.
Tienes una vida – ¡imagínate!
Tienes este día, y quizás otro, y quizás
otro aún.
4.
Un día le pediré a mi amigo Paulus,
el bailarín, el alfarero,
que me haga un tazón de mendicidad
que creo que mi alma
necesita.
Y si vengo a ti,
a la puerta de tu casa confortable
con ropas sin lavar y uñas sucias,
¿pondrás algo allí?
Me gustaría tomar esa oportunidad.
Me gustaría darte esa oportunidad.
5.
Hacemos una cosa u otra; permanecemos iguales,
o cambiamos.
Felicitaciones,
si has cambiado.
6.
Déjame preguntarte eso.
¿Tú también crees que la belleza existe por
alguna fabulosa razón?
Y, si no te has sentido encantado por esta aventura
— tu vida—
¿qué lo lograría?
7.
Lo que yo amaba en el comienzo, creo, era
más que nada, a mí misma.
Claro que no tenía opción, alguien tenía que hacerlo.
Eso fue hace muchos años.
Desde entonces he superado mi confinamiento,
aunque con dificultad.
Digo: que a ellos que pensaban que gobernaban mi corazón
los eché, los arrojé al compost.
Serán alimento de algún modo (todo es alimento
de una forma u otra).
Y me he convertido en hija de las nubes,
y de la esperanza.
Me he convertido en la amiga del enemigo, quien sea que sea
esa persona.
He crecido y, atesorando lo que aprendí,
me he vuelto más joven.
¿Me arriesgo a decirte esto, que es todo lo que sé?
Ámate a ti mismo. Luego olvídalo. Luego, ama al mundo.
Mary Oliver
Traducción: Fabiana Fondevila
La brisa del alba guarda secretos para ti.
No te vuelvas a dormir.
Debes pedir lo que realmente quieres.
No te vuelvas a dormir.
La gente va y viene a través del umbral.
Que conecta los dos mundos.
La puerta es redonda y está abierta.
No te vuelvas a dormir.
Jalaluddin Rumi
Persia, siglo XIII
Cada día
veo o escucho algo
que más o menos
me mata de alegría
me deja como una aguja
en un pajar de luz.
Para esto nací –
para ver, para escuchar.
Para perderme
en este suave mundo –
Para instruirme
una y otra vez
en la alegría
en la alabanza.
Y no hablo de lo excepcional
lo atemorizante, lo terrible
lo muy extravagante –
sino de lo ordinario,
lo común, lo aburrido.
Los sucesos de cada día.
Ay, buena académica,
me digo a mí misma.
¿Cómo no volverte sabia
con enseñanzas como estas –
la luz indestructible
del mundo
el brillo del océano
los rezos que están hechos
de pasto?
Mary Oliver
Traducción: Fabiana Fondevila
En una rama del fresno pelado
canta la calandria,
imitando a los otros.
Busco la palabra para nombrar
esas partículas de sonido
robadas
inventadas
enhebradas
propias
síncopas
sibilantes
ondulantes
puras
¿A quién escucharía cummings
cuando escribió: “ahora los oídos
de mis oídos despiertan”?
Despedido el día
la calandria se retira
a dormir al cerco
acompañada
La palabra no llega
solo el susurro del frío.
Pero entre las ramas
veo la luna
rodar.
Fabiana Fondevila
La meditación es antigua y honorable, así que ¿por qué no sentarme en la colina, cada mañana de mi vida, mirando al mundo brillar? Ya que, si le prestamos atención, el deleite, como el destrozo, es sugestión.
¿Puede uno apasionarse con lo justo, lo ideal, lo sublime, lo sagrado, y no comprometerse a trabajar en su defensa? No lo creo.
Todas las sumatorias tienen un comienzo, todo efecto tiene una historia, toda bondad comienza con la semilla sembrada. Los pensamientos se abren como capullos a la radiancia. El evangelio de la luz está en la encrucijada: indolencia, o acción.
Enciéndete, o desaparece.
Mary Oliver
Traducción: Fabiana Fondevila